— Мама права, ты плохо готовишь! — бросил муж за ужином. — Зато я хорошо зарабатываю, — ответила я. — Ищи себе повара с моей зарплатой.
Вечер в кухне хрущевки был не просто душным – он был удушающим. Воздух, густой от испарений подгоревшего подсолнечного масла и дешевого «Ласкового Мая», которым Аня тщетно пыталась забить запах провала, висел неподвижным, промасленным саваном. На плите, в старой, с облупившейся эмалью сковороде, лежали два жалких подобия котлет – сморщенные, серо-коричневые комки фарша, с обугленными боками. … Read more