– Прощай, мымRа, — написал муж из самолёта. А я уже знала, чем встречу его на земле
— Прощай, мымра — Спасибо, Илья, — тихо произнесла Вера, глядя на экран телефона. Под фотографией, где муж целовал Кристину прямо у панорамного окна аэропорта, светилась эта короткая фраза. Без точки. С тем особым удовольствием, с каким люди пишут гадость, когда уверены, что уже победили. Вера сидела не дома. Не на кухне с недопитым чаем … Read more